UNA CONFUSION TAOISTA
Miguel Angel Morelli
VOTE CON CRISTO
Graciela Reyes
CUATRO CUENTOS
Roberto Enrique Rocca
Y SALÍAN A CAZAR ENEMIGOS...
Leda Schiavo
DEL SABOR DEL MIEDO
Fernando Anguita B.
PREMIO "HUGO OSCAR SÁNCHEZ"
S.O.
SOBRE LO EFÍMERO EN EL ARTE
Federico Pablo Blanco
OTROS
Jorge Luis Borges / Macedonio Fernández
fab9
UNA CONFUSION TAOISTA
Harold Bloom ha escrito que, leyendo Hamlet, de uno u otro modo todos somos aquel príncipe atormentado y vacilante. O don Quijote cuando, escapándole al tedio, nos perdemos con el hidalgo manchego por aquellos páramos de Dios. Tiene razón Bloom, la lectura es una felicidad que nos permite mudar de piel para jugar a ser los otros sin dejar por eso de ser nosotros mismos (aún cuando sé de uno que buscó hasta el delirio un aleph en el sótano de su casa, y en la campaña he oído decir que tal facón o tal lazo pertenecieron a Moreira o a Vega, cuando no al mismísimo Fierro).
Yo mismo, sin ir más lejos, soñé anoche que era Chuang-Tzu, aquel célebre filósofo que, según es fama, vuelta a vuelta soñaba que era una mariposa y al despertar dudaba entre ser Chuang-Tzu o ser la mariposa. Así las cosas, esta mañana, como no les resultará difícil imaginar, mi preocupación era mayor aún que la del infortunado chino, pues yo dudaba entre ser Chuang-Tzu, ser la mariposa o ser Morelli otro día más. Puesto que se me hacía tarde, examiné de una ojeada las tres posibilidades y descarté de plano continuar siendo yo mismo (tarea que, para serles franco, ya me tenía bastante harto). Debía escoger ahora entre las otras opciones, de modo que evalué que ser una mariposa es especialmente bello y romántico y hasta tierno según se lo mire, pero las pobres duran en este mundo lo que un suspiro, así que me decidí por ser Chuang-Tzu.
Hasta allí todo bien, pero ¿sabrá decirme alguien qué puede hacer de aquí hasta la noche un chino nacido tan lejos de este sitio y encima hace más de veinte siglos, que no sabe una sola palabra en español, que aborrece las aglomeraciones, detesta las frivolidades y como si eso fuera poco ya no tiene ganas de soportar la primavera, esta sobrevaluada estación del año en la cual —como todos sabemos— florecen como los hongos las filosofías orientales, el yoga, las sufridas mariposas y tantos malos, espantosos poetas?
Miguel Angel Morelli
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VOTE CON CRISTO
Hoy, domingo a la mañana cercano a las elecciones nacionales, retumban en muchas iglesias católicas y protestantes de este país las voces de los curas y pastores, que machacan a los feligreses: "Vote con Cristo". Cristo está a favor de Bush, por supuesto. Aunque haya tantas calamidades y guerras insensatas en el mundo, a Cristo le importa más que nada, por lo visto, la santidad de la familia, ahora que los homosexuales quieren casarse unos con otros, y eliminar el aborto legal y el uso de embriones humanos en la investigación médica, aunque se trate de curar enfermedades. Bush nos protegerá de tales aberraciones. Y así tenemos a Jesucristo, gran figura cultural de este país, metido en el debate electoral.
La influencia de las iglesias es enorme, pero hay mucho más a favor de Bush que Cristo. Lo extraordinario de esta campaña electoral es la efectividad de las creaciones lingüísticas y las estrategias discursivas con que se ha logrado convencer a millones de personas de que es mejor votar a Bush, cuando la alternativa racional sería destituirlo. No me refiero a los votantes que tienen intereses en las industrias de la guerra, ni a las "big corporations" ni a los estúpidos, sino a los millones de personas normales en todo lo demás, buena gente, amantes padres y madres, etc. Lo extraordinario es convertir la injusticia, el desprestigio, el desastre, en méritos, y conseguir el apoyo de tantos votantes.
Básicamente, todo está en crear frases falsas que a su vez permiten crear otras frases falsas, todas convincentes. Por ejemplo, se crea una frase como "guerra contra el terror", de efectos demoledores en el mundo emocional de los votantes. El país se declara en guerra perpetua contra el Mal. Al convertir a un enemigo que existe realmente en el Mal en sí mismo, incomprensible e interminable, se instaura la dictadura del miedo. Por su lado, el enemigo quiere provocar reacciones violentas, ese es su plan. Me temo que Alá, el de la jihad, está con Cristo, y si pudiera votar, votaría por Bush.
Cada error y cada catástrofe se transforma en otra frase falsa. La inexistencia de armas nucleares y biológicas en Irak, por ejemplo, se convierte en la frase "El mundo es mejor sin Sadam". Parece burdo, pero no lo es, si la voz que habla tiene autoridad, y Bush la tiene. Se creó una imagen poderosísima de salvador de la patria el día de los ataques de Nueva York. Desde entonces, ha cultivado esa imagen, aprovechando tanto el miedo al terrorismo como la tendencia de los norteamericanos a creer que su democracia es la mejor del mundo y que hay que imponerla a los demás, aunque sea por la fuerza. De ahí el éxito de la frase "nos atacan porque tienen envidia de nuestra libertad". El gobierno activa muy bien el miedo y la autocomplacencia. Uno paga bombas con sus impuestos cuando tiene miedo, algo grande que defender y encima la misión de "iluminar" al resto del mundo.
Ya es una genialidad de los republicanos tener un candidato que es un alcohólico recuperado y un cristiano "vuelto a nacer", o sea, un héroe de sí mismo, rodeado de gente sin escrúpulos, y dotado de gran habilidad lingüística, aunque algunos inocentes crean que, porque pronuncia mal algunas palabras, no sabe hablar. ¡Habla mejor que nadie! Sabe enredar, confundir, convertir cualquier observación en un sarcasmo quemante, manipular las emociones. Toda la inteligencia y el buen sentido de este país están en contra suya implacablemente, pero no logran romper lo que el escritor Norman Mailer llama "his shit-eating grin", su sonrisita comemierda (*). El oponente, Kerry, intenta parecerse a Bush en lo duro y en lo militarista, para atraer a los indecisos. Que tal simulación sea necesaria es ya un triunfo de los republicanos.
Gane o no gane, Bush ha moldeado la opinión pública, y la representa mejor que Kerry. Todos los pueblos tenemos alguna vez un líder lamentable que representa lo peor de nosotros mismos, y por eso lo votamos.
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(*) Norman Mailer, «The election and America's future» The New York Review of Books, volumen LI, número 17, 4 de noviembre de 2004.
Graciela Reyes
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CUATRO CUENTOS
DE TERROR
Ciertos personajes —Buffalo Bill, el Zorro, Juana de Arco, Flash Gordon, Drácula— aparecen con frecuencia en el cine.
Mina lo sabía, pero enojada con su prometido porque no la invitó y orgullosa consigo misma por haberse atrevido a ir sola, devolvió la sonrisa al elegante señor mayor que se sentó a su lado, sin advertir siquiera la excesiva longitud de sus caninos.
QUEJA DE AMOR
Te amaré eternamente, pero —con el corazón destrozado te lo pido— debes olvidarme.
Fue horrible que mi marido nos descubriera y que tomara la determinación de suicidarse. Pero, por espantoso que eso sea, no basta para separarnos. Insisto, con el corazón destrozado, porque te amo todavía: deberás olvidarme.
Cuando él apoyó la pistola contra su sien, dispuesto a volarse los sesos con la última bala, me sentía desfallecer. No por lástima, te lo juro. Porque los otros cinco tiros me habían destrozado el corazón. Por eso —te lo ruego— debes olvidarme.
GENEALOGÍAS
Encinta, Jacoba de Offel o Effel (difieren los documentos), se pasaba las horas contemplando la célebre pintura de Ixión en el suplicio.
Parió finalmente un hijo contrahecho, con dedos como pezuñas, y su marido retornó a Italia el lienzo del Spagnoletto, imputado como culpable del desaguisado.
El hijo de Jacoba heredó la maldad del padre de los centauros y se apareó con una yegua. Del perverso connubio del joven Offel o Effel resultó un monstruo con cabeza de caballo y cuerpo de mujer. Dios o el demonio lo dotó de un cuerpo bien proporcionado y no faltaron campesinos dispuestos a disfrutar de él.
Fueron así engendrados muchos hombres y mujeres de rostro caballuno, que siguieron multiplicándose hasta hoy.
Bucéfalo Loeffel, para servir a usted. Soy un hombre tranquilo, pero a veces, en algunas mañanas luminosas, siento un hervor en la sangre y me lanzo a galopar por las praderas.
MADRE HAY UNA SOLA
En el paroxismo del fracaso, cuando el índice se curvaba sobre el gatillo, acudió de pronto el rostro sonriente de su madre.
Un suspiro de alivio, un "todavía no", de nuevo esperanzado, y el regreso después de tantos años.
Cuando volvió a salir era un hombre nuevo. Quedaban atrás, en el piso, una pistola vacía y una anciana muerta.
__________ de «Cuentos mínimos»
Roberto Enrique Rocca
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DEL SABOR DEL MIEDO
Enrique Melón hace el trayecto todas las mañanas y nunca lo ha visto. Cuando hoy se detiene en el segundo semáforo de la recta no se conforma con el campo visual que le proporciona el retrovisor y saca la cabeza por la ventanilla. Aunque se contorsiona y tuerce el cuello todo lo que puede, la perspectiva que gana no es mucha. Decide bajarse para ganar altura de parado, al lado del coche. La conductora del auto vecino lo mira asombrada. Cuando Enrique hace visera con la mano derecha para protegerse del sol, la mujer se dirige al niño que la acompaña: "Hijo, pregúntale a ese señor tan raro qué le pasa." "Señor, dice mi madre..." "No molestes enano. Tengo que ver al guardia que acabamos de pasar." "No hemos pasado ningún guardia, señor." "Hijo, ¿dónde hay un guardia?" "¡Señora, cállese que no veo!, ¿o es que también se salta los semáforos?" "¡Pero qué dice, yo jamás...!" "Mamá mira, el monigote ya está amarillo..."
La retaguardia de coches estalla al unísono: "¡Imbécil! ¡borracho! ¡monta de una jodida vez!" "¡Ya voy, cabrones! ¡Ojalá os cace el guardia mañana ...!"
Varias veces había pasado los dos semáforos de una tacada. Hoy ni se le ocurrió. Había salido unos minutos antes para disfrutar tranquilo el alivio de tráfico que estrenaba el verano. Y fue en la esquina del ensanche, nada más pasar el gran escaparate del chaflán, cuando vio de reojo al guardia. Sólo le quedó en la retina la poca estatura del agente. Lo peor es que no estaba ordenando el tráfico, y si además no era bien visible es que se escondía para cazar infractores. Quizás llevaba allí varios días... y habría dado parte de las veces que él pasó los dos semáforos por los pelos. Las multas empezarían a caer enseguida. Además, para la tacada ponía el coche a más de cien. Esa infracción costaba tres meses sin permiso para manejar; la reincidencia, lo que al juez le diera la gana, y a la de tres... ¡la cárcel!.
El sabor del miedo le espesa la saliva y engorda su lengua. Mira el reloj. Tiene tiempo de dar la vuelta y repetir el camino para acercarse al guardia y ver si apunta matrículas. A unos veinte metros del chaflán se sitúa a su izquierda y disminuye la velocidad todo lo que puede. Nada más hacerlo estalla la jauría a retaguardia: "¡Cabrón!, ¡para poner huevos cambia de carril!" "¡Jodepú...!". Un coche todo-terreno da un volantazo, adelanta el morro y acompasa su marcha para cortarle el paso. No puede pensar en frenar ni retroceder, así que trata de escapar pisando el acelerador a fondo.
Todo sucede en la fracción de segundo inmediata: Enrique levanta la vista y lee "EL VIGILANTE"; una radiante superficie de cristal estalla sobre él en miles de soles gloriosos, y la cabeza del guardia que vino a buscar le sonríe incrustada en su parabrisas.
Una enfermera festiva y pechugona informa a la oreja que sale del yeso recién fraguado:
"Loca embestida frontal contra el escaparate de una academia de conducir. Por suerte, la única victima mortal ha sido el "guardia enano", simpática mascota de cartón piedra que las chicas del centro vistieron de uniforme para celebrar el estreno del local."
Fernando Anguita B.
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Y SALÍAN A CAZAR ENEMIGOS...
La radio es la madre de casi todas las pavadas. Si de una transmisión de todo un día se quitaran las estupideces y las groserías, nos quedaríamos con dos horas —lo digo para ser optimista— de información seria, dirigida a la inteligencia y no a los bajos instintos del receptor/consumidor.
En octubre se dio la ocasión de hablar de la conquista española y de Cristóbal Colón, porque ya se sabe que el 12 de octubre los españoles pisaron tierra americana. Y la pisaron, la conquistaron, la colonizaron. No voy a repetir la historia que todos conocemos aunque más no sea por el Billiken.
Pero nada se puede juzgar fuera de contexto. Colón vino patrocinado por los Reyes Católicos, pero hubiera podido venir patrocinado por los portugueses. Si no hubieran venido los españoles ni los portugueses, hubieran llegado los ingleses, los franceses, los holandeses... ¿Creen mis ingenuos compatriotas que la historia hubiera sido mejor o diferente? Ahí nomás, enfrente, tienen al África, y vean lo que los colonos ingleses, franceses, portugueses, belgas, hicieron en África. Vayan un poco más lejos, a la India por ejemplo, o la Indochina francesa o, para ponerlos más cerca en el tiempo, a la guerra de Argelia... Acabo de leer una tesis doctoral en la que un alumno describe la crueldad de los españoles en la conquista de México. Para ponerlo en contexto, yo le leí la crueldad con la que en la misma década, Carlos V ordena el saqueo de Roma, el 6 de mayo de 1527, y los excesos de los soldados, que eran españoles y alemanes. De los 55.000 habitantes de Roma quedó la mitad, los palacios de los grandes fueron saqueados, tanto los de la nobleza como los de los eclesiásticos. Se profanaron las tumbas en busca de joyas, se saquearon todas las iglesias. Las monjas fueron violadas lo mismo que las demás mujeres y niñas, mientras otros soldados jugaban a los dados sobre los altares, orinaban sobre las reliquias de los santos o se dedicaban a escarnecer a los clérigos... Hablo de las tropas del católico emperador Carlos V, que quiso de esa forma humillar al Papa y al rey francés Francisco I. Las guerras siempre fueron brutales y capaces de mostrar al hombre en sus peores facetas de animal ¿racional?
Si hoy en día nos quedamos estupefactos con lo que pasa en Irak o en Sudán y seguimos viendo cómo se lucha con palos y piedras de un lado y con tanques y misiles del otro en la franja de Gaza, y los poderosos se burlan del derecho internacional, ¿podemos seguir hablando de la crueldad de los españoles en el siglo XVI y XVII, como si hubieran sido más brutos que otros congéneres?
Sucede que nos ofende el nuevo colonialismo económico, pero me pregunto, en lugar de hacer demostraciones enfrente de Repsol, ¿por qué no se hacen escraches a los que firmaron la venta del petróleo? Los vimos en el documental de Pino Solanas, firmando y abrazándose, y casi todos siguen estando en el gobierno o sacaron muchos votos... No pateemos desviado, queridos compatriotas, si queremos meter un gol.
Leda Schiavo
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SOBRE LO EFÍMERO EN EL ARTE
¿Podemos realmente hablar de arte efímero sin caer en una contradicción?
Definitivamente, No.
Efímeras, pueden ser las actividades, sin duda la música lo es, dura sólo mientras se la escucha, pero no por eso hablamos de arte efímero del siglo XII. Si cuando se habla de efímero, se pretende dar a entender que es una obra o conjunto de ellas, que tiene una duración acotada y luego es irrepetible, todas de alguna manera lo son. Nos es imposible mirar una pintura hoy y volver a mirarla de la misma manera mañana, ninguna obra de teatro es igual en sus representaciones e incluso en el caso del cine, con la primera observación, se sienten cosas, que no necesariamente van a ser las mismas la segunda vez que las miremos, y en todo caso, aunque tengamos sensaciones semejantes, van a estar condicionadas por la primera experiencia y por el paso del tiempo, ya sea éste mucho o poco.
Lo efímero en el arte, son las circunstancias de contemplación. Con esto me refiero a que no hace falta estar frente a una escultura de miga de pan para estar en presencia de algo efímero. Podemos pasar un día entero observando una escultura de mármol, y cada sensación que nos genere, será efímera en tanto y en cuanto, tendrá una duración y luego nos quedará solo el recuerdo de eso que sentimos. Así como la vida es una concatenación de circunstancias que nos modelan y afectan como individuos, en la contemplación artística no somos ajenos a eso, por lo tanto, teniendo en cuenta esto podemos decir que cada vínculo que tenemos con el arte, e incluso todas nuestras actividades en el campo de lo sensible son efímeras, ya que nunca se repiten en idénticas condiciones. Lo efímero, lejos del concepto negativo que muchos le otorgan, asociándolo con superfluo, es el átomo de la existencia. Tomando conciencia de esto, ya no nos será posible asociar dos términos de semejante envergadura tan libremente.
Por lo tanto, ya no hablemos de arte efímero sino de obras rápidamente degradables, improvisaciones controladas o algún otro nombre que esté en concordancia con las características de esta disciplina.
El arte es uno solo, las obras son diferentes manifestaciones de él.
Federico Pablo Blanco
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PREMIO «HUGO OSCAR SÁNCHEZ»
En el marco del Encuentro Nacional de Poesía Quilmes 2004 organizado por Artenpie y la Universidad Nacional de Quilmes, los días 14 y 15 de Agosto próximo pasado, Juan Carlos Benavente y Ada María Acebal, ambos alumnos de la Universidad Nacional de Quilmes, obtuvieron el primer y segundo premio de su categoría, en el Concurso de poesía "Hugo Oscar Sánchez", en el que actuaron como Jurados la poeta rosarina Sonia Scarabelli, el Profesor Cristian Vaccarini y el Licenciado Jorge A. Cabrera.
Juan Carlos Benavente ::
Primer Premio
RAP DE LAS MADRES
Madres/pañuelos/ropitas/pañales/
historias/cocinas/escobas/sartenes/
lavando/cosiendo/vistiendo/sufriendo/
andando/llamando/gritando/muriendo/
Madres/pañuelos/ropitas/pañales/
infames/mintiendo/suplicios/negando/
extraños/agujeros/trasnoches/matando/
Madres/blandiendo/dolores/luchando/
Baires/ElRío/Cabildo/LaPlaza/
nostalgias/recuerdos/hijitos/LaMarcha/
Madres/pañuelos/bordados/pañales/
Madres/Eternas/rondando/LaPlaza/
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Ada María Acebal :: Segundo Premio
SUEÑOS
No hay caminos a la vista, solo una representación
soñada por otros.
El éxtasis de la búsqueda es historia pasada.
Guardarán sus joyas aquellos que lleguen en invisibles
arcones bajo tierra
y la luz delatora que nos expone a la mirada omnisciente
de la sombra
miente como todas las promesas.
Los mensajeros siempre prometen sueños
transparentes de luz.
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S.O.
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